robots

La escena sería la siguiente:

Paciente: doctor, sabe, últimamente he sentido un dolor en el hombro. no es normal; estas cosas no me suceden y eso me preocupa. ¿qué piensa usted?

Doctor: mmmmmmm. quítese la camisa y recuéstese en la camilla.

(clínica)


Doctor: vístase (luego se dirige a su asiento. uno supone que debe hacer lo mismo, luego de vestirse)

Paciente: bueno, ¿qué tengo?

Doctor: al parecer se trata de un simple desgarro. le voy a recetar un anti-inflamatorio y se le pasará.

Paciente: pero ¿un desgarro? ¿por qué? ¿estrés?

Doctor: puede ser por muchos motivos. pero tomando la pastilla se acabará el dolor.

Paciente: sí, pero...bueno, hasta luego.

Doctor: hasta luego.

gorila en descomposición

Lo que más me llamó la atención fue que la mayoría (sino toda) la prensa extranjera hablaba de la muerte del ex-dictador (véase prensa shilena).

creo que te lo dije

Y aunque sonaba a advertencia, no te importo…o no lo entendiste.
Porque siempre la culpa es del otro. Es costumbre nacional.
Y resulta que te enojas y no me respondes, entonces llegó a creer que realmente tengo la culpa.
Pero te lo advertí.
Recuerdo la fecha, hora y los calcetines que usabas.
Las palabras exactas, no. Tú sabes, mi vocación de archivero decae con los años.
Cierto, olvidé muchas veces decirte que te amaba, pero nunca olvidé decirte que aquella palabra no la pronuncio…con suerte la escribo.
¿Recuerdas cuando dormíamos horas? Ya lo olvidé.
Tampoco puedo recordar nuestra música favorita, porque nunca la tuvimos.
Quizás tú música y mi música.
Pero de que te lo advertí, te lo advertí.
Al menos eso es lo que creo recordar.

cinco meses

pesa siete kilos
mide sesenta centímetros y medio
y comienza a comer fruta...

no distraiga

Lo difícil de ser hombre pasa principalmente por el tema del sexo. Se supone que gastamos gran parte de nuestro tiempo pensando en ‘ello’, siendo por lo tanto, en términos económicos, un derroche de recursos. Por ejemplo, leía que un (gran) escritor se quejaba de que 99% de su tiempo lo dedica a dichos menesteres, por lo que había pensado en la castración. También, muchas mujeres se quejan que todo lo que un hombre hace es con el único objetivo de llevárselas a la cama. Por supuesto que no me refiero a todo, porque aun queda un 1% de no-sexo.

Ciertamente soy hombre y, quizás peor aun, hetero, lo que me incluye en esta ‘objetiva’ realidad de números, porcentajes, usos de tiempo, racionalidad, economía, etcétera, pero que tiene sus efectos reales o concretos. Hoy no fue la excepción: estando en un seminario con gente interesante y (medianamente) famosa, todo transcurría con normalidad (para los tipos de seminario a los que asisto) hasta el momento en que por una cuestión de visión periférica ocurrió el inevitable movimiento de cuello del cual sabes que te vas a arrepentir y, tal cual como en la película Matrix, una chica absolutamente descontextualizada, guapa, de tenida primaveral-tipo-vaporosa, y que se sienta dentro del rango de visión de un hetero como yo. Por supuesto que el seminario dejo de ser el tranquilo espacio para reflexionar y debatir.

¿Qué hacía esa chica ahí? Creo que estuve quince minutos pensando en ello, al tiempo que trataba de concentrarme en los argumentos de los expositores. Luego, el tradicional cruce de piernas, la mano en el pelo, un pequeño giro, el cuello, y al diablo con la globalización, la velocidad y mis relaciones con Virilio y su idea del accidente. Es inevitable y lo tengo muy claro, pero ¿existe otro modo?

Finalmente decidí huir y olvidarme del break. No estoy para perder el tiempo institucionalmente.

PD: cierto, la paranoia y mil veces la paranoia.

para que no le rayen la pintura

Iba en el metro, hace un buen tiempo, quizás meses o un par de años.

Iba leyendo un libro de Baudrillard cuyo título no viene al caso, porque tan solo con mencionar a ese señor basta.

Iba parado, como es mi costumbre, leyendo, tratando de ser invisible como el resto, pero siempre está el que te detecta o te usa.

Iba una pareja de escolares (mujer y hombre), pololos tal vez, en la clásica actitud pololera.

Iba quizás ella un tanto aburrida del pololeo que se fija en mi libro supongo, y bueno, la portada es en sí interesante.

Iba él pendiente de ella, y ante el desliz, acusa el golpe y busca salvar la situación aplicando la vieja técnica del 'yo también'.

Iba leyendo mi libro y todo lo anterior lo elucubré luego de escuchar: “ese libro lo tengo en la casa. Cuando vayas te lo presto”. Lo siguiente que hago es girar el cuello hacia donde ellos y alcanzo a ver el abrazo, el beso y la cara de “te quiero” de la chica. Touché.

hiatus

misery loves she

Flabbergast
performed by Komeda

Confuse and surprise us
Do not vary, find the dung and be sophisticated
Be a rebel and be sexy, be a good mother
A faithful wife and rational
Be true to your ideals

Be understanding, be creative and exciting
Come to fruition on the diet, don't be lazy
Optimum conditions, at the top of the tree
Make sure to relieve your mind

Chorus
Eu...Euphoric sounds get in my ear
Eu...Euphoria my dear is here
Eu...Misery loves me, I love you

Passion must remain in memory

Clean the apartment, throw a party, don't be shy
Maintain a conversation, develop taste in art
And read a book of Jean Paul Sartre, Wittgenstein, Jung and Freud
Be serene in your temper

Chorus

Stay in this complete simplicity

prístino

A veces pasa que se despierta con un sueño hecho carne, como aquella vez que desperté con el clic de la pistola en mi sien y sin saber jamás si el ruidito aquel fue real o no; y los ojos pegados en el signo de interrogación en rojo tamaño carta en el techo, que un día pensé sería una interesante manera de despertar…o de ver al despertar. Desde aquel día que no creo en los sueños y que creo que no es más que la continuación de la vida por otros medios...tomando prestada la frase.

El punto es que hoy ocurrió de nuevo y no puedo sacarme esa sensación y olvidar esa imagen; digamos que hoy ocurrió un algo que puso en duda ese límite que pensé resuelto; algo así como las pesadillas de la niñez, donde su realidad es la que te angustia, lo mismo un ataque de pánico.

Tampoco trato de decir que se es consciente cuando se sueña (se supone que existe una tribu africana que blablabla…hay antropólogos especialistas en “descubrir” nuevas tribus, ritos y largos etcéteras de dudosa “realidad, cuando al parecer el punto es demostrar sus puntos), sino que no existe esa conexión con el despertar porque el sueño rápidamente desaparece, y en última instancia, sabes que fue un sueño y que mañana quizás no lo recordarás.

El sueño lleva una mañana repitiéndose, la sensación también, y nada me puede convencer que simplemente fue un sueño, algo que por sus características es imposible que suceda. Pero quizás es por eso el que sea recurrente, porque de su imposibilidad es que la simple posibilidad se alimenta…y se vuelve terrorífica.

por el momento...

(pinche la imagen)

cuerpos

Saber que la otra persona te besa no porque tan solo busque otro cuerpo para besar, no por el contacto físico, el olor de su piel, tus manos sobre los hombros, la sonrisa que te obliga a hacer lo mismo, ese leve olor a perfume o ese leve olor a nada, la mano que te busca desesperada, el beso que falla, la primera tela que cae, el problema de los zapatos, el escalofrío, la sinceridad de un gemido, el abrazo desnudo, la última silueta antes que se acabe la luz, el deseo que se convierte en placer, los besos de un hasta mañana…

Es posible que eso sea el amor, pero de serlo nunca es completo…como el deseo.

shileno feo

(el título de este post es el de una canción del señor
Mauricio Redolés, quién (des)aparece en la foto)

Una amiga me pide que le deje un comment en su fotolog recién estrenado. Yo, que no tengo fotolog, me puse a pensar en un nombre o nick que hipotéticamente tendría mi hipotético fotolog. Se me ocurre uno –y que luego descubrí que estaba errado de acuerdo a mis intenciones ‘más profundas’- que ella pudiese asociar conmigo, escribo el comment y hasta luego.

Al día siguiente, recorriendo los fotologs de los post dejados en la página de mi amiga, me encuentro con la gran sorpresa que mi falso nick se transforma en un fotolog oficial. Lo peor es que se toma literalmente mi idea-nick y con ello termina en algo absolutamente grotesco. Conclusión: el chileno copia, y mal.

Casos como estos ocurren a diario y no son nada de inhabituales…las malas copias. Porque una cosa es copiar y otra copiar mal.

Existen máximas tanto en el trabajo como aquellos lugares donde la idea de competir esta a la base. Apuntan principalmente a la idea del “derecho de autor”, idea que tras lo expuesto al iniciar este post debe cuidarse y, no solo eso, también se debe cuidar el que se sepa que uno pudo estar detrás de la idea ya copiada. No es que simplemente copien una idea sino que copian tu prestigio, que puede ser igual a cero, pero que no deja de ser tuyo.

Un detalle: el que diga que no compite me parece sospechoso.

La mejor excusa es la de que todo se ha hecho; que las ideas pre-existen a los individuos; que esta en el inconciente colectivo; que es la historia hablando a través de nosotros; que somos simples monigotes de oscuros designios; que ‘no es lo mismo, porque mi enfoque es otro’; que ‘sí, se parecen, pero vale el que lo realiza primero’, etc.

La verdad es que no me interesan las excusas, disculpas, justificaciones, defensas, ataques, etc., porque si el producto es bueno, no estaría escribiendo esto. Es como los chinos: ellos tomaron el modelo capitalista y lo estructuraron a su modo y ahí nos tienen, con el culo en la mano…una vez más.

Me pregunto que es lo que copiamos. Nuestro país tiene una extraña tendencia por la idolatría rápida, superficial y, por lo mismo, a corto plazo. Nada que dure mucho, nada que nos haga pensar en el futuro y las responsabilidades que nos significarían pensar en ese futuro. No construimos sino que armamos cosas, como los castillos de naipes. Si se cae, ‘filo', armamos otro. Supongo que hay algo de miedo en ello, aunque estoy de acuerdo con que los grandes proyectos se acabaron hace rato, pero existen elementos básicos que debiesen pensarse a futuro y que sin embargo nos importa un carajo.

Por eso, y lo digo paranoicamente, si tienen (o creen tener) una buena idea, no se la cuenten ni siquiera a su mamá, porque siempre estará el ‘guatón copión’ acechando…o el jefe o el profe o el “amigo” o el vecino o el productor o etc., etc., etc.…

de regreso (o degüelta)

Entretenido fin de semana y semana completa de vacaciones sinrendirlecuentasanadie...bueno, ahora sí.

La próxima semana mi hija cumple tres meses y su padre sigue siendo un perdedor. Supongo que el próximo año debería solucionar todo y convertirme en un ser humano que hable cosas coherentes en su blog (tanta racionalidad diaria que lo mínimo que uno pide es un poco de irracionalidad, ¿no?) y, por supuesto, olvidar un rato las típicas conversaciones de niños, tanto por cortesía como por necesidad...y por supuesto, por deseo.

También el próximo año debería convertirme en el padre que toda hija desea. Eso si que es difícil, pero es el deber de este macho del nuevo siglo (insert risas).

Bueno, tomé por todo lo que ya no voy a tomar; fume todo lo que ya no fumo, y comí sin pensar en grasas saturadas ni ataques al corazón. Claro, dejé el deporte y ahora parezco...digamos que trato de no comer cualquier cosa.

Señores, la próxima semana vuelvo a la anormalidad de mi vida...y de mi nueva vida como padre y como...

esto no es un homenaje

sobre la materialidad

Hablar de que lo material no importa es una absurda mentira.

Hasta el ser humano más desconectado de lo que llaman "sistema" necesita comer y las alternativas, de no existir la posibilidad de intercambio, lo llevarían al autosustento, materialidad al fin y al cabo.

Digamos que siempre es un trabajo el vivir. El cómo consigues alimento puede ser algo ideológico...hasta que tu estómago no diga lo contrario.

Bueno, estamos los que trabajamos y creemos o nos vendimos o nos rendimos o nos acostumbramos o nos obligamos o nos adaptamos o nos desarrollamos o nos obligaron o un largo etcétera, a la formulita del trabajo = dinero = bienestar. A mayor trabajo, mayor dinero y mayor bienestar.

Están lo que miden su bienestar materialmente, digamos, fetichistamente. Pero no es tan simple, creo que es mucho más complejo que esto...mejor léanse a Marx.

En realidad estoy improvisando y esto ya va mal. Pero insisto, importa lo material, que puede ser por ejemplo, una papa. Insisto, el cómo la consigues ya es un punto de partida.

'Cierra los ojos y trabaja y trabaja y trabaja...alguien ya lo hace por ti, así que no seas egoista.'

A los vagabundos no los encuentro cool; se rindieron y los sostenemos...somos muchos como para sostenerlos; es como un lujo que se dan los que trabajan para ver estos raros 'especímenes' dando vuelta por sus barrios...quizás son necesarios para saber lo que te puede suceder si no sigues las reglas. Por eso no me dan pena ni nada...simplemente están ahí, y a veces comen mejor que yo, descanzan más que yo y no se estresan...como yo. Realmente los envidio...digamos que idealmente.

Otra cosa son aquellos a los que se les dice "trabaja por una mierda o terminarás preso". Ellos tratan de creer en el trabajo, pero es difícil sostener algo así...muchos de ellos terminan como delincuentes o "ensuciando sus papeles". Y después, los mismos que los llevan a eso se quejan. Es como 'agarrarlos pa'l hueveo'. Cierto, es rentable: empresas de seguridad, cárceles concesionadas y mano de obra cada día más barata. Bienvenida neo-esclavitud.

Otros se bañan todos los días, huelen bien y sonrien...puta que sonrien.

Ármense una cueca con esta: no es que sea amargao'/pero puta que me tienen atravesao'...

Por eso me voy a curar como piojo pa' olvidarme de estas penas...en una de esas le doy justo a la neurona y quedo lobotomizado.

Felices Fiestas!!!

Salud!

re embolante

En mi estúpida vieja vida yo era infeliz.

Pero estaba feliz dentro de mi infelicidad.

En mi estúpida vieja vida posteaba prácticamente todos los días.

Hoy me debo a mi trabajo y a quienes dependen de lo que hago...y no hago.

Ahora me quejo más que antes y ese es el primer síntoma de que la estupidez se apodera de mi.

Pero filo, probé La Trappel triplel...y es de miedo.

Salud, señor cuántico, por los futuros encuentros...ser adulto joven es un problema.

nica voy a lo del nica

No es lo mismo ser chaquetero a ser crítico. Lo primero supone que lo chaqueteado es ‘bueno’, pero la envidia es más fuerte. Para lo segundo, se cumplen ciertos requisitos que le dan a lo criticado el piso mínimo de calidad y la atención.

El chaqueteo es de origen burdo y popular; la crítica sigue ciertas normas académicas, científicas o, finalmente, institucionales.

Solo los que utilizan o saben del chaqueteo deben corregir cada vez que utilizan el concepto de crítica, poniéndole apellido: constructiva. Porque la crítica no es ni destructiva ni constructiva, pero la sensibilidad inepta puede más y se debe recurrir a estas estúpidas justificaciones…o correcciones.

No es mejor la crítica que el chaqueteo, pero puestos en la balanza, queda claro el carácter peyorativo del segundo, y por ende, es simple basureo.

Esto lo escribo porque fui uno de los que leyeron a Pastor Mellado el domingo y estuvo de acuerdo con lo que leyó. Porque una cosa es la plástica y otra la poesía, y otra es la ‘poesía-plástica’. Para lo último pienso en Joan Brossa.

Y soy fan de Nicanor, pero hay que reconocer lo pobre de sus objetos (no de sus palabras, aunque a veces repite). Como artista visual: nada.

Más triste es la defensa de su hija: kakadémico. Bueno, entonces ¿por qué un museo? Mejor en la Estación Mapocho o, porque no, en un boliche tipo La Piojera.

Lo burdo no acepta la crítica porque no la entiende: la encuentra aristócrata, elitista y un sinfín de…peyorativos. La crítica trata de fundamentar y entender lo burdo, inclusive lo transforma en objeto de arte. Lo burdo es represivo; la crítica expansiva (¿o progre?).

Si un burdo viese la obra de Brossa, diría: “este loco le copió al nica”, y se acabó el diálogo. Confróntelo con datos históricos o diferencias estéticas y le dirá: “no importa, prefiero al nica porque es shileno”. Final absoluto. Siguiente etapa: los combos.

Si un crítico viese a Brossa, no pensaría en quién copió a quién (es más, no importa), sino que lo tomaría en su singularidad, más un breve recorrido histórico buscando similitudes y diferencias hasta determinar la importancia de su trabajo.

Viejo, pero sabio: ‘no le pidan peras al olmo’.

territorios

Los hombres no compiten. Los hombres practican el amiguismo, algo mucho más ‘sincero’ a lo que practican las mujeres.

Las mujeres practican el amiguis, que es algo así como ‘te sonrío pero [si quiero] te apuñalo por la espalda’.

Sin embargo, una diferencia: los hombres practican la muerte real y las mujeres la simbólica.

Los hombres si se enojan, es solo por cosas concretas, muchas veces simples objetos; las mujeres por cosas que los hombres jamás lograrán entender…entender bajo la lógica femenina.

La farandulización de este país es parte de la seducción femenina. Atrás quedó la política y todos esos ‘temas importantes’. Los que están idiotizados son los hombres, no la sociedad chilena.

Por lo tanto, se acabó la era del poder.

Muchos estudios demuestran que las redes sociales que mejor se sostienen son las de las mujeres.

Algunas organizan actividades deportivas, en especial el fútbol.

El pelambre en Shile es una institución. Siempre lo ha sido. Te recuerdan más por un sobrenombre que por tu identidad formal. ¿Cuál es la relación? El sobrenombre es el apodo público, que es la segunda versión de lo que tus padres querían que fueses, constantemente subvertida por el pelambre, que consiste en criticar tu identidad pública y caricaturizarla. Así, podemos ver que dentro del territorio pelambre se mueve el sobrenombre.

Digamos que cada vez me intereso más por el budismo, lo mismo que por el vegetarianismo, que no es lo mismo que marianismo, algo de lo que quiero escapar…me gustaría tener el coraje de decir renuncio, pero ya tengo un hermoso error a mi haber. Pero siempre hay alternativas…siempre, como siempre un paso adelante, señor B-52’s.

Ciertamente que estamos feminizados. Tal vez siempre ha sido así.

Se marca como el retiro al ámbito de lo privado para las mujeres el periodo denominado “revolución industrial”. Habría que hacer la historia de la muerte gracias a las máquinas…y la de las muertes por accidente doméstico.

Otra estadística: comparemos muertes de hombres en combate (guerras) con feminicidio.

La muerte por daños colaterales afecta a hombres y mujeres.

Otro amigo me decía: “el trabajo es la venganza de la mujer”. Por supuesto que me lo decía en un happy hour.

Esto no pretende ser algo así como ‘aforissssmosssssss’ (sí, con la ese arrastra’). Pasa que me da paja escribir en largo. Además lo encuentro inútil: a buen entendedor, pocas palabras.

Así como trato de entender la influencia de Bergson y Spinoza en Deleuze, leo todo horóscopo que se me cruce…y creo en ellos.

Deuda pendiente: me gustan los vinos Veramonte, Montes y ahora Casas Patronales (¡puta el nombre!), Cabernet Sauvignon. No es que con lo años uno se ponga más fino, sino que te cuidas más…ya no puedes tomar vino en caja porque te puedes morir. Y ojo que mis gustos están al alcance de un clase media (además, el gusto no depende directamente del dinero).

La mejor conversación de Michel Foucault: una tarde entera en silencio con su invitado.

A las mujeres se les ama en la distancia. En la práctica las queremos.

Las mujeres están aprendiendo a trabajar. No es que no puedan o estén incapacitadas, pero es algo así como un hombre cuidando hijos. Cierto, es una vieja suerte de comedia, pero no por eso menos cierta. Podríamos hablar de la discriminación de las suegras con los hombres-mamá, por ejemplo.

Entonces, público y privado son dos territorios, hoy en disputa o tratando de conformarse como uno solo. Como en todo enfrentamiento, hay resistencias de ambos lados.

Cierto, un planeta por ser enano, no deja de ser planeta. Es como si una persona “enana” dejara de ser persona. Los lingüistas debiesen entrar al debate.

Desafío al señor cuántico a un encuentro con jazz de fondo y una botella de vino. Espero que el vino no lo transforme en una paradoja.

Los que más se quejan de nuestra impuntualidad son los europeos. Para nosotros es una institución y una de las tantas formas de nuestra especial forma de ‘fluir’ (extrañamente recordé sobre alguien que decía que los chilenos somos como camaleones; que por eso los podías colocar en cualquier parte del mundo y pasan desapercibidos).

Sobre lo anterior tenía una teoría producto de la inmediatez y en parte por alcohol de mediana calidad. ¿Por qué muchas veces nos despedimos con un ‘cuidate’? Dudo que sea en el sentido socrático del cuidate-a-ti-mismo y no el sentido de ‘cuídate de otro’…como sucedía cuando nos gobernaban los gorilas. La impuntualidad o las razones de esta podrían tener ese fundamento histórico. Claro, se cae si analizamos periodos anteriores, pero ¿no era Salazar el que hablaba de las dictaduras como una constante en la historia de este país? Jocelin-Holt reforzaba con el tema de la institucionalidad chilena.

Sobre el potencial crítico del arte: Pastor Mellado lo demostró en el último seminario que se organizó. Fue increíble como unió el potencial crítico del arte con el tema de lo público y lo privado…¡y como convenció a un grupo de mujeres feministas! Y si Vattimo habla del cristianismo como algo a rescatar, lo hace en el sentido de relaciones primarias…por algo critica a la institución ‘Vaticano’.

Tengo una comida pendiente y un comentario: la amistad entre hombre y mujer es como una relación de pareja. Siga las reglas al respecto.

Se supone que se escribe para otros. Si no te sientes aludido es porque hablamos hace poco y porque todo quedó claro…esto, en un sentido muy concreto de la afirmación inicial.

Notas:

1. Sobre el uso de una S en vez de la formal C: no es más que otra práctica dentro del territorio pelambre, como lo es el chaqueterismo, por ejemplo. ¿Cuántas veces se pronunciará la frase ‘te amo’ en este país?

2. Una vez le explicaba a una amiga que una frase podía contener desde teorías evolutivas a un sencillo ‘me gustas’, sin tener que nombrarlo o decirlo. Trataba de explicarle lo que era un análisis de discurso.

3. El eufemismo sería una suerte de metáfora…¿dentro del territorio pelambre?

la lógica revolucionaria

[…] el peligro que asediaba al Estado moderno clásico era el de la revolución. Los enemigos eran los revolucionarios o los reformistas excesivamente radicales, las fuerzas subversivas que intentaban sustituir el orden estatal existente por otro orden estatal, por un contraorden que invirtiera por completo todos y cada uno de los principios a partir de los cuales el orden de aquel momento vivía o pretendía vivir. Tal y como ha demostrado Michel Foucault, el Estado moderno clásico, decididamente al mando de los esfuerzos cotidianos de construcción del orden, colectivizó y «demografizó» sus funciones; la construcción del orden era, fundamentalmente, un trabajo de generalización, clasificación, definición y diferenciación de categorías. Desde esta perspectiva, el contraorden no podía sino aparecer como otra clasificación opuesta y como inversión de la jerarquía categorial. Y aquellos empeñados en llevar a cabo la inversión no podían sino considerarse aspirantes a clasificadores y legisladores de categorías alternativos. El «demonio interno», exorcizado y reencarnado de este modo en el cuerpo de la conspiración revolucionaria, era la tendencia autodestructiva del propio esfuerzo legislador del Estado: era el descontento, la disidencia y la herejía que ese esfuerzo no podía sino engendrar en un volumen en constante aumento entre quienes se habían visto arrojados a la castigada retaguardia de las clasificaciones del momento.

Zygmunt Bauman ~ La posmodernidad y sus descontentos.

esas cosas

X: entonces, ¿qué piensas de los que leen libros?
Y: que es gente muy solitaria.

Es como pasar gran parte del tiempo en el pasado

“Es alguien que simplemente no puede estar en el presente” Jarmush sobre Don, de Flores Rotas.

La inteligencia es un gran problema.

X: ¿y si todo esto no fuese más que un extraño experimento?
Y: claro, onda recién viste Matrix.

Si saluda, espere a que le responda. De lo contrario espere una próxima oportunidad.

A veces escribes un email…y la gente responde. Quiero saber el secreto.

Dormir a veces es más agotador que no hacerlo.

X: sabía que esto sucedería.
Y: decepcionante saber que esto fue una simple rutina.

Si usted piensa que me odia, está bien, mi ego se lo agradece.

Si usted cree que me odia, doblemente agradecido.

Ser un idiota no es fácil.

X: yo pago.
Y: bueno.

Lo que hace Jarmush –al menos con Flores Rotas- es que terminas comentando la película y no dejas de pensar en ella por un buen tiempo.

No crea todo lo que le digan; la ignorancia es nuestra aliada.

Lo último (y quizás el inicio de algo): yo no te odio.

casualidades

Jueves en la mañana salgo temprano en busca de un libro que luego de algunas cuadras y dos horas de quedarse pegado viendo libros (algo así como el vitrineo de las mujeres) descubro que no existe. O sea existió, pero claro, olvidé que la editorial quebró y que por lo tanto “ese” libro ya no existe. Bueno, quizás si existe, pero pasó a las categorías ‘en bodega’ o ‘usado’. La cosa es que lo que se suponía era un favor, termina en esa extraña compulsión o enfermedad que me da cada vez que entro a una librería: tener que salir con un libro.

¿Tengo explicar aquello de los libros? No, hay cosas peores. Además lo considero un problema ‘aceptable’.

Mientras caminaba entre librerías, pensaba en que quizás me podía encontrar con cierta persona; de lo bueno que sería encontrar tal libro; de lo increíble de haber recibido la llamada cancelando la reunión de las 9am; en que hacer con aquello; en la señora que me recordó alguna rutina de Coco Legrand; en las promotoras que saludan en cadena; en olor a café, maní tostado y en un momento a caucho quemado…claro que también está el pensamiento b, como el del señor que a dos pasos de la acera (o vereda), sobre el pavimento, casi es alcanzado por la micro…esa es la situación, el resto es parte del lado b.

Me encontré con cierta persona; encontré un libro parecido (y descubrí lo in que esta el anti-edipo) y el resto fue un lindo paseo por librerías, calles y olores. Cierto, suena a ‘señor sensible’ (había un cantante apodado Captain Sensible), pero son momentos y la verdad es que este blog tiende a lo políticamente correcto. Esta bien que tengas una opinión buena del mundo, de las cosas y etcétera, pero todos tenemos un pequeño psicópata en nuestro interior, que es el que a la larga te permite entender ciertas cosas y no terminar…mmmmm…deprimido. Los psicópatas no se suicidan.

A veces me dan ganas de escribir al revés.

el ombligo como centro del universo

¿Cuál es el límite de la tolerancia? ¿Cuál es límite de la estupidez? ¿Dónde comienzan cada una de estas ideas? ¿Cuándo dejan de ser ideas?

Leía sobre la “puerta maldita” que abre Rodríguez-Zapatero en España y como –según el decano- el pueblo español nuevamente se dividió. Por supuesto es la versión de un diario que quiere olvidar lo que también acá sucedió.

Pero lo que llama la atención es la incapacidad para afrontar temores o divisiones. Cierto, cada vez que hablo de lo que paso acá, es como si todo el odio y la energía de quienes murieron, desaparecieron, fueron exiliados y quienes tuvimos que comernos la mierda de sistema que impuso un gorila se apoderara de mi cuerpo, entonces me resulta intolerable cualquier tipo de argumentos banales o, porque no decirlo, estúpidos, tanto, que terminan haciéndome ‘insoportable’. Bueno, entonces es difícil dialogar con gente así.

Quizás el diálogo no sea posible sin reglas claras. Más que derechos humanos pienso en la idea de sociedad. Vivimos juntos, nos tenemos que soportar y por ende tenemos deberes respecto al otro con el fin de hacer de esta vida algo un poco más soportable. Al contrario, los derechos son como el ombligocentrismo: todo me pasa a mí y todos deben responderme. Un dato para la causa: si no te hablo, no existes.

Supongo que el miedo a la puerta maldita es el miedo a reconocer diferencias, negociar y no tener que llegar al uso de la fuerza. Como leía en una entrevista a Julio Jung, quizás alguien deba pararse en una plaza madrileña (omito concientemente Barcelona) y gritarles: ¡maricones!

Un poco es el tema de la delincuencia en Chile. La sensación de temor no es más que eso: sen-sa-ción. Es como el miedo a que mañana te caiga un meteorito en la cabeza. Entonces, alguien debe pararse en esas manifestaciones anti-delincuencia y gritarles: ¡maricones!

Estúpidos son los que piensan que matar gente, hacerlos desaparecer o torturarlos se puede justificar con eso de “o eran ellos o éramos nosotros”, como estúpido es pensar en que hoy estamos mejor que antes. ¿Quiénes están mejor?

Veo una foto y nuevamente la adrenalina. Plaza Italia, Argentina. Nueve chicos duermen sobre una rejilla de ventilación del metro (o subte) mientras por su lado pasa un chico de unos nueve años, vestido con chaqueta y pantalón de tela, quizás con corbata, paseando a su impecable perro de raza. El gesto del chico es el de controlar a su perro que se acerca olfateando a los chicos que lucen sucios, pero indiferentemente dormidos frente a la limpia y distinguida visita. De fondo la ciudad se ve vertiginosa y moderna.

Siempre he dicho que tolerancia no es más que una palabra, y lo sigo creyendo. No puedo ser tolerante con lo que leo en un panfleto (¿neo-nazi?) que ve marxismo (¿stalinismo?) por todos lados y habla algo sobre ser chileno. Como si el capitalismo fuese tan chileno y el reverso positivo del ‘comunismo’, cuando al fin y al cabo son lo mismo: fascismo.

A veces el mundo coincide: un diario de derecha, uno de pseudo-izquierda, una revista de cultura, un panfleto, una revista sobre drogas y una de música independiente. El punto es qué lees y cómo.

hicks

Dado que el tiempo no está de mi lado, dejo este pequeño vínculo.

Eso por el momento.

superflan

Se supone que superman controla la gravedad...

es tres

Hace una semana exacta que estuve como tantas veces en el supermercado de mi barrio, pero a diferencia de tantas veces, en uno de mis acercamientos al sector galletas se me ocurrió pasar por el pasillo de los alcoholes. Por supuesto que mi mirada privilegio el sector cerveza antes que el de vinos por una cuestión sencilla: tengo la secreta esperanza de que mi supermercado de barrio recapacite y traiga alguna cerveza belga. Claro, nunca sucederá, pero como se dice, la esperanza es lo último que se pierde.

Sin embargo sí me percate de una pequeña cantidad de Negras Modelo, cerveza que no deja de ser interesante y difícil de encontrar. Además, para el invierno es de lo más adecuado para beber. El punto es que luego de tomar mis tres paquetes de galletas favoritos, por una extraña fuerza volví a donde las cervezas y luego de tres segundos de duda, tomé tres botellas de la mencionada cerveza.

El día de mi cumpleaños me obsequiaron dos botellas de vino. El día que estuvo de cumpleaños una amiga, de regreso del trabajo en terreno, me encontré cerca de uno de los tantos mall que hay en Santiago por lo que aproveché de hacer las compras de rigor: alcohol, algo para comer y el regalo para la festejada. Llego a mi departamento, cansado y con ganas de nada. Un promedio entre tres y cuatro horas de sueño despachan a cualquiera al lugar del “me rindo, no voy”. Resultado: tres botellas de vino en mi despensa.

El viernes pasado iba al concierto de Los Tres. Íbamos tres amigos. Dos venían desde el norte por lo que en el mismo paseo al mall aproveché de comprar las tres entradas. Un accidente postergo el viaje de ellos y terminé con dos entradas en el bolsillo. Luego, otro amigo me cuenta que también va…él con su señora. Entonces, trato de vender las entradas y nadie me da bola. Pasan los días hasta que decido regalar una. La otra quizás venderla en el mismo concierto, pero cuando llego y me doy cuenta que hay revendedores cada cinco centímetros, desisto. Termino con mi invitada y la otra entrada en el bolsillo.

A la salida del concierto caminamos cuatro, pero mi invitada se va a su casa y terminamos tres en el asiento trasero de un taxi muy particular.

Recuerdo cuando una amiga me dice que está embarazada y que es posible que yo sea el padre.

Trabajo en tres cosas simultáneamente.

Mi oficina queda en el tercer piso.

El seis se repite tres veces en la fecha de mi nacimiento.

Me gusta el sushi.

Perdió Francia. Italia tri-campeón.

El Asahi es exageradamente caro.

Tengo tres espinillas en la frente.

Pd: las botellas de vino siguen ahí, lo mismo que las cervezas.

tu mach laburo

Demasiado ocupado como para postear algo que supere las tres líneas.

Pero falta poco.

muerte

Linda es la palabra muerte como linda es Muerte de Neil Gaiman.

Ya nada es como antes...aunque parezca seguir siendo lo mismo. No, no es lo mismo después de lo que vi el sábado por la noche.

¿Es la muerte una serie de acontecimientos? Esto implicaría morir varias veces en la vida.

Bataille decía que la muerte nada enseña, ya que al morir perdemos el beneficio de la enseñanza que podría darnos.

Otra cosa es la muerte como espectáculo. Recuerdo un titular de hace unos días (¿revista Ñ?) donde hablaba de la catástrofe como evento televisable. Digamos que calza con esas cosas que producen rating.

No me interesa la muerte de un cuerpo; me interesa más el instante o momento previo. Tampoco me interesa el más allá o la luz al final de tunel y todas esas "ideas".

A veces la canción Jumpers de las Sleater me hace pensar en estas cosas, además de la extraña colección de casos que me dedico a acumular.

el papá

Ayer estuvo de cumple mi papá (o el papá, en la onda no-propiedad-privada). Mi saludo fue un contundente sms compuesto de cuatro palabras. Su sms de vuelta fue tan contundente como el mio. El punto es que nos ahorramos la llamada (no el dinero) y ese diálogo que no es tal sino una suerte de lugares comunes y palabras de relleno que a la larga no dicen nada. Pero cierto, está el "gesto" de la llamada aunque creo que el mismo gesto puede comunicarse vía sms y, repito, ser tan o más contundente que el sonido de las voces.

Mil veces preferiría estar sentado con él tomando té, café o la siempre sincera cerveza. De esta última, pese a nuestras diferencias (que son más que pocas) pese a sus reclamos, logré que cambiara de su acostumbrada cristal a la kunstmann. Estoy esperando que salga la kross al mercado (se supone que pronto...aunque, si mal no recuerdo, pese a la inminente apertura de la nueva fábrica, seguirían en la onda cerveza-de-bar) e iniciar una nueva batalla del gusto, por el gusto de llevarle la contra a mi viejo. El punto es que siempre se sale con la suya y pese a los pequeños triunfos vuelves a transformarte en hijo. Bien por el viejo y sus clases magistrales de cómo ser un padre y no morir en el intento.

Otra cosa: no veo la razón de hacer razonable cosas que están en el "orden" de los sentimientos...o de la sensibilidad. ¿Por qué debería darle coherencia a una historia (¿histeria?) familiar o a la más sencilla de las relaciones amorosas? ¿Por qué la necesidad de atacar con el orden algo que se da en el más absoluto caos y desorden? ¿Por qué la sensibilidad debe tener grados, cantidades y espacios claramente localizables? Eso es lo triste de la paranoia; eso es lo triste de eso que llaman razón.

Ciertamente quiero a mi padre...ni mucho, ni poco, ni demasiado, simplemente lo quiero.

PD: el alcoholismo...¿qué es eso?

yo tomo vino

(mi amiga fantasma...corresponde a otra celebración)

Cada vez que veo una de esas cajitas imagino órganos dentro de ellas: un hígado, un corazón, un riñón, un cerebro (de seguro para un skinhead), o algo así.

No es lo mismo un órgano dentro de su correspondiente cuerpo a uno circulando solitariamente por ahí. Supongo que esto da para muchas historias que no pretendo contar porque estoy cansado y porque la idea es escribir poco y decir poco o nada y no aburrir y jugar a veces con las puntuaciones y la respiración y blablablabla. La idea es aburrir.

Ayer se realizó lo que llamaremos segunda celebración o descerebración. Hasta las 17 horas de hoy aún mi lengua tenía ese extraño color púrpura…por eso hoy hablé poco y casi no reí.

Mi estimada y amigada compa de ofi quedo tirada en su cama y fracasó su esforzado intento por venir a trabajar hoy. Otros huyeron en el entretiempo o más temprano que el insólito no-horario de salida. En cambio el festejado continúa trabajando y no sabe hasta que hora lo hará. Las razones: informes informes informes.

Un detalle: no sé como llegué a mi cama…una vez más.

Se suma a todo esto la no-ida a un bar-pub-tocata-alguien-que-a-última-hora-canceló. Pura mala onda. Así como vamos…mejor firmar contratos para todo.

Recién una amiga me contaba que estaba sufriendo un ataque de “fomedad”. Cuáles son los síntomas o el principal síntoma: no saber qué te pasa. Ella esta siempre a la vanguardia en eso del arte de contar cosas raras. Aunque es posible que nos encontremos frente a una nueva patología.

En fin, creo que esto ha quedado lo suficientemente inconexo como para ser posteado.

cosas que pasan

Debo confesar que el futbol (o jurgol) me gusta. No hablo de jurgol porque no conozco gente que sepa hablar de jurgol, lo que no pretende ser un insulto más bien una excusa. Claro, es como si me hablaran de motos o windsurf, entonces, amablemente, emitiré comentarios, pero sabiendo que no sé y que quizás la otra persona se de cuenta de ello y me perdone...más bien me excuse.

Las mejores conversaciones las he tenido con mujeres...argentinas. Bueno, dejemoslo hasta ahí.

El calendario dice que soy otro. Me siento igual. El celular sonó más que de costumbre pero a parte de eso todo sigue igual.

La vispera la pasé donde unos amigos, encuentro organizado por una amiga que finalmente no fue. Descubrí que mi hígado ya no es el mismo y que quiero suponer es por culpa del trabajo y la pésima alimentación que me esfuerzo en tener. A parte de eso, todo sigue igual.

Bueno, pasaron cosas raras, pero que por cuestión de seguridad nacional no las puedo contar. Ya saldrá en las noticias.

Y perdió España, una de mis selecciones favoritas. Pero era lo lógico, dentro de la lógica "selección España"...como que me recuerda a Chile por ese casi-casi...bien por el masoquismo.

La moraleja de este nuevo año es: sigue tomando café y piensa que tendrás que hacer mañana para estar despierto.

Pd: gracias, muchas gracias (por los saludos).

me quedé dormido en el metro

Sí, a veces exagero con lo del trabajo, pero así es la vida para algunos y para muchos.

No me va eso de las apologías y el diga las 3 cosas más satisfactorias, importantes o que se yo...lo mismo lo contrario. No es territorio neutral, es que esta todo tan clisè o tan dicho que resulta insustancial. Bueno, tampoco se trata de materialidad o "el peso"; no se trata de ponerle medida a las cosas...en fin, son muchas más las cosas de las que no se trata que de lo que sí.

La cosa es que a veces trabajo demasiado y no le veo el problema. Me divierto y me permite "sentirme útil para la sociedad".

Hablando en serio, lo hago porque ciertamente hay un placer en ello. Otro, es que te permite no estar en el constante aburrimiento de la rutina de otros trabajos. Claro, se podría pensar que paso sentado todo el día frente al computador, pero no. A veces me siento a almorzar, en la sala de reuniones, frente al televisor (un mundial permite encender un televisor en horario de trabajo) o en alguna cafetería. O sea, estamos hablando de un trabajo bastante telúrico. Cierto, mentalmente es otra cosa.

Hoy en la mañana me tocó el tremendo viaje a Puente Alto...por trabajo, y conocí a una chica de La Bandera que no entendía el miedo a la delincuencia y esas cosas. Yo tampoco lo entiendo.

País de ñoños.

sonría

Ciertamente que hay trabajos peores....muy, pero muy peores. Este uno de esos: ser guater.

Sí, a veces me tomo el tiempo de sacar fotografías en el guater (hay gente que fotografía todo lo que come y así, y así...), aunque claro, sacó fotografías en el guater a los guateres y demases que te puedas encontrar. Las otras fotos van directo al blog lado b...cuando te enojas ¿qué haces con ello?

Buen finde...harta cerveza harto blabla y la feroz caña.

Ojo con la negra...¡terrible!

Salud!

75 fotografías

A esta hora la gente normal duerme. No es que no sea anormal, pero no estoy durmiendo.

Lo gracioso de la noche pasada fue que registré todo el trayecto hasta mi cubil, claro, exceptuando el sector complejo, mejor conocido como Plaza Italia, esquina del terror, atrapame si puedes, etc.

Y hoy nuevamente sucederá lo mismo: el mismo recorrido, las mismas sensaciones, hasta llegar a la cama para descansar un rato y volver a comenzar el día.

Sigo pensando en lo de los secundarios y cada vez considero que lo más acertado es verlo desde una perspectiva Deleuziana...las otras teorías se agotaron, lo que me recuerda la carta de despedida para Punto Final...ehm, cuando me parecía interesante leerlo. Creo que lo que más me dolió fue que borraran mi referencia a Rosa de Luxemburgo.

Y se acabó el tiempo. Tengo sueño y pocas ganas de caminar.

Mañana hablo de música...no acá, por supuesto.

Pd: lo expulsa mi boca es una bebida cola...jamás haría eso con una cerveza.

no es mentira

¿El cuántico habrá caido en una paradoja?

¿El químico se habrá diluido?

¿Alguna plaga tendrá ocupado al tecnólogo?

Simples dudas.

La cosa es que realmente, pero realmente he estado muy ocupado.

A veces como que no se entiende, como no se entiende la diferencia entre máquina y mecanismo...diferencia absultamente clara.

Otra cosa: un tal Marx hablaba de la máquina...¿qué onda con ese señor?

La foto fue sacada una de las tantas noches en que me transformé en bebedor parlanchin...bebedor de anecdotas, por cierto.

Lo mismo no se entiende que cuando se afirma [categóricamente] que el presente no existe, es más que una cosa de inteleshtualoide, una cosa de sentido común. La realidad debe ser interpretada; debe tener sentido, y he ahí el porque tanta teoría y tanta ocurrencia (es cosa de ponerse a revisar blogs, incluido este) porque insisto, la realidad o lo que ya ocurrió, de-be sig-ni-fi-car al-go. Claro, después de "ocurridos los sucesos" (llamen a la central).

Y termino apurado porque la máquina me atrapa.

Salud!

caminando

A veces te aburres de caminar y te pones a sacar fotos.

Sí, porque solo pensar mientras caminas es divertido...pero a veces aburre.

Por eso lo de la música. Caminar tiene que llevar el ritmo del fluido musical.

Seleccionar lo que mañana escucharás no es fácil, porque si despiertas con una canción "en la cabeza" y no está en el menú cambia la perspectiva del día.

Entonces a veces caminas y no oyes.

La foto la saqué porque sabía que alcanzaría al señor fotografiado. Entonces quería un testimonio de cuándo pense en que haría cuando pasara al lado de dicho señor.

Lo adelanté más preocupado de dos señoras que venían de frente.

El presente no existe y el futuro sigue siendo una posibilidad. El pasado...cosas para compartir de vez en cuando...lo importante lo aprendiste y no tiene que ver con calendarios ni lugares.

me gusta el invierno y no soy gótico

Tampoco me deprimo, ni me pinto ni me visto de negro...porque no soy gótico.

Tampoco soy rocker...ni punketa.

Tampoco "escucho de todo".

Tampoco creo en el individuo ni la individualidad, porque no creo en el capitalismo.

Tampoco creo en los comunistas, porque el mesianismo y la burocracia me aburren (crítica snob).

Y sí, también chateo con mi mamá.

tolerancia es una palabra

Si vas a un concierto de rock o el lanzamiento de un disco de rock o a un pub donde tocan rock o a la casa de un amigo que escucha rock, lo mínimo que puedes esperar, que es casi como decir el agua es húmeda, que te encuentres con cosas de rocker. Existe ropa de rocker, pelo de rocker, zapatos (cursimente, calzado) de rocker, mochila de rocker, polera de rocker, ropa interior de rocker, chaqueta de rocker, pantalones de rocker, accesorios de rocker, y todo un mercado en torno a esto que todo el mundo rocker denomina ‘ser rocker’.

También están los elementos pziclológiclos que no es otra que el modo en que nos ven los otros humanoides. Entonces, esta la actitud rocker (o la pose, concepto con tendencia negativa), que si bien sería algo así como un modo de actuar, también refiere a como podríamos actuar, es decir, se pueden predecir las conductas rocker. Por lo mismo, está el pensamiento rocker, que son las cosas que sólo se le pueden ocurrir a un rocker y que están relacionadas con la filosofía rocker, filosofía nunca sistematizada y por lo mismo bastante oscura. Finalmente, pero sin quitarle complejidad al asunto, esta la conducta propiamente tal que vendría siendo algo así como la acción. Por ejemplo, un rocker no pelea como un jipjopero o un jazzero.

Pero existe algo medular o lo que constituye a todo rocker: la música. La razón de existir de un rocker es la música porque es lo que le dio vida; la música es el semen y el cuerpo el óvulo, dando vida a una nueva criatura: el rocker (para esta frase usar una tonalidad descendiente). Podríamos decir que el rocker es la mezcla de humano y cierta cepa musical, constituyendo una de las tantas especies ya clasificadas por los críticos musicales que no son otra cosa que etnólogos disfrazados.

Este análisis estructural permite el mismo ejercicio con las otras especies, pero no habla, por supuesto, de la diferencia entre estas. Digamos que estructuralmente todas estas especies son iguales, pero no en un nivel de sensibilidad o estética.

Bueno, el problema al parecer sería el mestizaje…el problema estético, porque digamos que objetivamente (y considerando el peso que ha ganado durante años esta palabrita) no hay objetividad respecto a la calidad de uno u otro. Digamos, no hay manera de medir cual diferencia es mejor que otra. Aunque en realidad la hay: el creer que uno es mejor que otro, lo que algunos llamaron fe. Punto indiscutible y de tal trascendencia que no existe humano capaz de cuestionarla porque simplemente es incuestionable.

Entonces un rocker es una criatura de fe, como las otras tantas especies existentes. Sería la fe en esta diferencia -que sería como el límite entre una especie y otra- porque supera la simple apariencia, es decir, es una cosa de sensibilidad más este misterio que es la fe.

¿Y los mestizos? ¿Los que reniegan de las normativas y la apariencia de la especie y quieren dialogar con otros? ¿Los no-mestizos que simpatizan con otras especies?

Ciertamente podemos ver un conflicto territorial y, porque no, una guerra que se comienza a engendrar.

Pd: en este post se utilizó 23 veces la palabra rocker (más esta, 24).

cosas que pasan

El viernes no fui al cine. El sábado no fui a lo de Akineton Retard (planificado hace dos semanas) ni a lo del karaoke bar. El viernes, quizás por el mismo fracaso de la cita, terminó en otra situación tan fracasada, pero que ya estoy olvidando; el sábado, aburrido, cansado, pero agotado por sobretodo, sólo quería dormir. Como le decía a la Flor, apagar el celular, dormir y desaparecer. Traté, pero algo olvidé, lo prendí, así quedó y recibo una llamada a las 5am. Lo bueno es que estaba en modo silencio.

Otra cosa: los mejores manuales para adictos o de conductas impropias o socialmente repudiables, son los manuales de prevención. Te ahorras el amigo yonkie, lo turbio que puede ser buscar esa experiencia y otros etcéteras más. Se puede optimizar el acceso y se reducen los riesgos. Es como para un artículo de Economía y Negocios del diario que tú ya sabes.

Algunas otras cosas:

Un the best of siempre ayuda.

Los buenos consejos siempre se olvidan.

Un amigo me invitó a De Los Reyes, un restaurante de comida peruana-japonesa. ¡De pelos! Chill-Out de fondo y pura gente lenda. No, mentira, excepto lo del chill-out.

Descubrí que Gilles Peterson se parece a un amigo.

Descubrí que tengo una amiga actriz…y es muy buena.

En julio tocan Los Tres y la idea sería ir.

Tengo que re-escuchar a Frank Zappa. Hay un video acá alucinante.

Bueno, en el próximo post trataremos de escribir algo “decente”.

fake fake fake

Pregunta: ¿Cómo perder 8 minutos de tu vida?
Respuesta: Viendo las mejores jugadas de Ronaldinho

i still believe

Esto va directo al fracaso. Hace rato que no dan ganas de escribir, y terminar contando lo que hice tal o cual día no parece muy divertido. Puede serlo, pero esta el peligro de que esto se transforme en bitácora o algo así como un diario de vida; un pequeño confesionario de “verdades”, porque ojo, no siempre digo la verdad, lo que no significa que mienta.

Tal vez pase por pensar en otras cosas o cambiar el foco…bueno, ese es el peligro de la felicidad: acostumbrarse a algo. Nuevamente un alcance: no ser feliz tampoco significa ser infeliz. Claramente la dialéctica es una opción de vida…como el capitalismo. Cierto, hay opciones e imposiciones…como la lengua.

Bueno, eso por el momento.

no todo es...

jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar juglar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar juglar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar juglar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar jugar

Que lindo.

hormigas II

No era a mí a quien miraban.  Nunca fui su objetivo y ciertamente fue la paranoia la que lo pensó.  Sospecho que miraban a la señora que estaba a mi espalda con un pastel en su mano.  Simples sospechas.

Faltan dos estaciones para bajarme y las contorsiones para evitar la contaminación ya comienzan a despertar sospechas.  Ya veo hormigas subiendo por la chaqueta del señor que está a mi lado y la chica se lleva con mayor frecuencia la mano a la boca.  Mirar hacia abajo no es una buena señal y, por más que trate de disimular, siempre hay alguien que te puede ver.  Finalmente sigue siendo el problema el que te descubran.

Las hormigas siguen saliendo, pero felizmente el señor se acomoda como anunciando su salida en la próxima parada.

fragmentos

Fui a ver el Código Da Vinci. Me divertí bastante con D y el asunto de las palomitas. D, eres una adicta y tienes que reconocerlo.

En una esquina entre mi depto y el trabajo algo pasó. Había un camino de sangre hasta donde se sientan ciertas chicas.

El día de la protesta no tuve mejor idea que caminar en contra de los pingüinos. Por venir arrancando (aunque nada pasaba, excepto el gas lacrimógeno que me desayuné) y mirando hacia atrás, dos pingüinos chocaron conmigo. Nada grave.

Comenzó el frio y el esmog está insoportable. No queda otra que seguir bebiendo.

A proposito de bebida, salimos con una amiga el jueves y hablamos hasta por los codos. 4 am tratando de subir a un colectivo previo rodeo por su miedo: unos señores que por primera vez veo por el sector se estaban acariciando con los puños. Debe ser para pasar el frio. Finalmente se fue y a caminar rápido al depto.

Compré la nueva Cristal Red Ale...que frustración. Sigan con la Kunstmann y, si encuentran, la Kross.

Máñana más hormigas.

letras

Están los que no leen.

Están los que dicen que no leen, pero leen.

Están los que dicen que leen, pero no leen.

Están los que creen que leen, pero solo es fantasía.

Están los que creen leer y en realidad solo visualizan símbolos.

Están los que leen y olvidan.

Están los que leen y piensan.

Están los que leen y repiten.

Están los que leen y no entienden…y vuelven a leer.

Están los que releen.

Están los que beben.

pa-pa-paranoiaaaaa

Has pensado que quizás existen personas que te odian, que pueden tener mucho dinero y sean capaces de contratar gente para fastidiar tu holgazana vida; que tengan mucho ingenio y puedan interrumpir tu mundana vida (o sea, sin la necesidad del mucho dinero).

Quizás haya gente que lo haga al azar. Quizás es tu profesor, el chofer de micro, el del metro que frena bruscamente sin necesidad, el carabinero que te detiene cuando regresabas por los documentos que olvidaste.

Tal vez sea el azar el que quiere fastidiarte. Debe cumplir con su obligación de elegir y tú pareces el candidato perfecto, porque para ser una probabilidad debes cumplir con ciertos requisitos. Caótico orden.

¿Paranoia? La paranoia no es una enfermedad, es la racionalidad.

falso otoño

Lo único malo de estos días son las baldosas sueltas

hormigas I

Corriendo llego a la estación del metro y descubro que no había saldo en mi tarjeta. Miro las cajas y no están las largas filas, lo que detiene el insulto casi reflejo.

Pago, paso la tarjeta e ingreso al mundo topo y frouterista de las 18:30 en Santiago. Decir sardinas en lata no provoca ninguna gracia.

Pienso en el error de la tarjeta como la causa de todo…o bueno, como la puerta a lo extraño que ocurrió; el observar cómo se transmite algo, porque la transmisión de una gripe es más bien un proceso imaginativo –pero no menos real- que tus ojos puedan ver…pero ¿¡hormigas!?

¿Cómo pueden salir tantas hormigas de la chaqueta de un señor sin que este se dé cuenta? Una, dos, tres…suben por la espalda…allá vuela una con la repentina frenada…nueve, diez…”Estación de gran afluencia” y el señor se acerca peligrosamente a mi posición. Las hormigas descubren que las observo y llaman a otras. Quieren llegar a donde estoy y para eso deben cruzar otros cuerpos. Siguen saliendo.

En un momento pienso que no puede ser cierto, que es tan irreal como las moscas luminosas de esa noche de tanto leer. Miro el cuerpo que se encuentra a mi costado derecho que se sacude…otra hormiga volando. La chica de la izquierda tose, se lleva la mano a su boca…muerte de hormiga por inmersión.

Sigue subiendo gente y siguen saliendo hormigas. Del cuello y ahora de ambas mangas. La chaqueta es su colonia, no es la casualidad de haberla dejado en el pasto o el choque con una planta; es su hogar y ahora me odian.

crustation

Estoy escuchando Crustation (lo siento, pero no encontré un link más decente) por la vaga recomendación de una amiga. Me recuerda a Morcheeba y quizás por eso no rayo con el grupo. Trip Hop no es sinónimo de siempre bueno...o que siempre te va a gustar. Creo que eso significa que el género creció demasiado.

Sobre música, hay dos páginas que en ciertas ocasiones visito: Music Map y Pandora, esta última, recomendación de mi querida señorita D. Son bien simpáticas.

Eso es todo.

Tengo que ordenar este blog.

let's get ready to rock & roooooll

Me invitaron al recital Grandes Valores del día sábado, en el Galpón Victor Jara. Tocaron seis bandas: Leo Quinteros, Matorral, Ramires!, Yajaira, Hielo Negro y Guiso.

Lo ideal hubiese sido llegar borracho, pero si tu acompañante no bebe resultaría patético, porque es insostenible pagar una lata de cerveza Báltica a mil pesos. Es que es una ordinariez vender la peor cerveza del mercado a ese precio. De ahí al mosqueo, un solo paso.

Partió Leo Quinteros con harta pena y absoluta ausencia de gloria. Letras que daban pena de lo malas que eran, y música tipo coito interruptus. Lo de las letras te hace pensar en aquello de la supresión de las canciones de contenido (bueno, a menos que lo hagas realmente bien) o la sustitución por letras tipo ‘asociación libre’. Dos ejemplos: Mike Patton y Tool, con su canción Die Eier Von Satan.

Matorral también sufre del síndrome de las letras, pero compensado con un sonido bien pro. Virtuosos y potentes, no te quedas en el movimiento de pie, sino que es posible que termines moviendo el cuello. En realidad me gustó harto esta banda.

A Ramires! no les entendí nada de lo que cantaron, lo mismo que a Yajaira. Los primeros son la típica banda buena onda que te anima cualquier tocata. Harta energía, prácticamente la misma fórmula para todas las canciones, pero nada más. Yajaira…su sonido es de tal densidad que todo termina siendo plano. Era como escuchar música con lo oídos tapados. Paso.

Luego lo mejor de la noche: Hielo Negro y Guiso.

Hielo Negro tiene onda, de hecho fue el grupo raro de la noche, es decir, de ese que no esperas o no sabes qué esperar. Buen sonido, buenos cambios, excepto algunos pequeños vacíos, y bien parados sobre el escenario. Por otro lado, Guiso es una banda en rápido avance a lo pro-pro. Muy bien la onda en el escenario y con el público, sonido impecable, se nota el trabajo y las ganas de convertirse en una buena banda.

¿Cambia esto mi opinión de la música chilena? En absoluto, pero creo que en unos años más van a suceder cosas interesantes

No sé hablar, por eso escribo.

judas

can't escape from the common rule
if you hate something, don't you do it too...too...
Pearl Jam

Según algún test aplicado alguna vez en algún lugar, mi CI es de 71. En el límite. ¿Importa? Creo que a muchos les importa e incluso es parte de su forma de ordenar el mundo. Para que perder el tiempo con alguien que no te va a entender...eso es lo que hacen unos numeritos más.

Hoy sí que me demoré en escribir esto -es parte del secreto de hacerlo en la noche- y ya me agoté y no quiero seguir escribiendo. Pero improvisemos holgazanamente.

Tengo en mis manos el polémico National Geographic, ese de la portada que dice The Judas Gospel. Contrariamente a lo que se pueda pensar, todavía no lo leo. O sea, ya lo leí, menos el artículo aquel…de puro odioso. Es que inevitablemente me acuerdo de Tres Versiones de Judas de Borges, entonces como que aburre toda esta discusión. Luego, en una conversa con amigos, me recordaron el libro de Kazantzakis, La Última Tentación de Cristo, y entonces menos ganas de hablar. No es una postura de ‘ya lo sé todo’ o ‘tengo la respuesta’ (que va contra el egocidio) sino de imposibilidad. Uno, es como la hiperproducción de sentido baudrillariana (venga el neologismo); otra, que lo que aprendí con el texto de Borges es que hay tipos que están discutiendo en otra, no a través de…Las Últimas Noticias, por ejemplo.

No es que no quiera hablar, es que considero que lo que diga es irrelevante.

Pd: por favor, vean esto: botellas

fontanarrosa

"Puto el que lee esto"

No hay blog que no haya publicado esto, pero como no es mi pretensión la originalidad, venga (eh, sigan el link).

machina

Passion must remain in memory
Flabbergast ~ Komeda

Ha sido un finde largo y divertido.  Lo programado falló y, como siempre, la improvisación fue lo mejor.  De trabajo bruto, poco.  Música, libros atrasados (bueno, nunca tanto como “libros” mas bien fragmentos) y harta meditación trascendental…

Bueno, al grano.  Se suponía que tenía que escribir de algo (porque esto ya se transformó en una especie de lugar y/o agencia donde se dicen cosas) y la verdad es que recién estoy pensando sobre que decir a las 22:49 (sí, escribo los post en la noche y los publico en la mañana…el porqué del sistema es un secreto), y hasta este punto (en que ya son las 22:50) ya llevo nueve líneas que pueden cambiar con el tipo de letra, tamaño y formato del blog.  [Silencio] 22:52.  Va bien esto.

[Largo bostezo…busco una canción que quiero escuchar y además pienso en cambiar el disco…el formato mp3 alargó la permanencia de un cd dentro de un reproductor…si se quieren reír lean a Nietzsche, el tipo tenía un sentido del humor increíble…tengo que asesinar al anticristo (no, no al divino)…boing, boing, boing, boing…¿qué canción le puedo enviar?...¿a qué olerá Santiago mañana?...no terminé de ordenar…ya, ya, voy a escribir]

Qué es la ciencia sino una profesión de fe.  Una manifestación, una idea, una acción.  Una bandera de lucha, un movimiento, una comunidad, un grupo con jerarquías, un orden moral, una normativa, una ritualidad, una versión y una ficción.  Es la acción sobre la “realidad” y esta devolviéndoles el trabajo mal hecho: ‘señores, lo que ustedes dicen que soy es errado’.  Game over; si desea volver a jugar, vuelva a teorizar; ninguna de las anteriores; si no lo sabe, no lo diga; ¡por favor! ¿¡dónde tiene la cabeza!?.  Y bueno, a veces estos señores responden: ‘si usted no sigue las reglas nos veremos en la obligación de someterla a un régimen estricto de verdad’.  La réplica: ‘me da lo mismo, total ustedes siempre hacen y dicen lo que quieren…o deben’.

No todo es tan horrible (parece que me comí un párrafo, así que, si no se entiende, me avisan).  La ciencia produce cosas lindas…como Chernobyl (la idea es que esto también tenga algo de contingencia), donde se ha visto el renacer y la recuperación de ciertas especies (flora y fauna) de su antiguo territorio, y al parecer -de acuerdo a la versión de científicos verdes- sin los efectos de la radiación.  ¿Un milagro? Mientras no tenga explicación científica es un buen argumento.

También esta el refrigerador o congelador: ¡qué sería de nosotros sin una cerveza helada en verano!  Así, no podemos destruir o escupir algo que nos ha dado tantas cosas lindas.  No es culpa de la ciencia el que cada día seamos manipulados ya no desde afuera sino desde nuestro propio cuerpo; desde nuestros propios deseos infectados.  No, eso es culpa de esos inescrupulosos señores que todo lo controlan, señores que no tienen rostro y que manejan los hilos del mundo. Sí, sí, los cerditos esos.

Ciencia 1 – Señores Cerdos 0

Me di vuelta la chaqueta monumentalmente y, además, terminé escribiendo de otra cosa y no de los sueños.  Y todavía creen que un chip sería una poderosa máquina de control…ilusos.