Bob

Bob's first appearance - Twin Peaks

Y así...

de una imagen pasé a ser una voz y luego me convertí en texto.

ejercicio

Por alguna razón...porque afuera llovía y es inevitable no terminar algo mojado.

Eso ocurrió con el pantalón, y el camino a la terraza...la cosa es que lo colgué en la puerta del dormitorio...en aquella pequeña palanca que permite abrir o cerrar.

Desde que están ahí, no paro de mirar...compulsivamente miro hacia la puerta y allí lo veo: colgando.

No debería de estar ahí, no.

Pero no quiero levantarme. Hace frio y no, no quiero levantarme.

Entonces vuelvo a sentirme atraido hacia la puerta y ya no lo soporto.

Por qué lo dejé ahí. En qué pensaba.

Trato de leer la super novela de turno...me acomodo para leer la novela, pero no puedo evitar, cada dos líneas, mirar hacía la puerta. Porque está ahí, porque lo dejé ahí sin pensar en que ocurriría todo esto, y que tendría que escribir sobre esto y que tendría que pensar en un plan para deshacerme de ellos...pero sin levantarme.

Bueno, la primera parte del plan era ésta, la de escribir sobre...eso. Ahora viene la segunda, y de la cual depende la tercera. Los problemas de pensar linealmente.

mi vecino el esquizo

Mi vecino el esquizo grita todas las noches.
Grita algunas tardes, cuando los pájaros cantan.
Cuando los gatos maullan no grita.
A veces responde a los perros que ladran.

También le grita a la micro que ya no es amarilla,
pero que en el fondo es la misma...debajo del verde.

Grita cuando grito, lo que ocurre cuando no puedo con el informe.
¿Solidaridad?

A veces enciende su radio.
Escucha trozos de canciones; zapping am/fm.

Cuando rie inmediatamente la acompaña con una carcajada.
Luego se calma y vuelve a insistir.
Seguro se rie de los que trabajamos hasta tarde.
Y de él mismo: su trabajo es reirse de nosotros.

También golpea la muralla, lo que supongo su modo de zapatear.
Esquizo a la chilena...supongo.

después de feisbuk...

...muchos blogs pasaron a mejor vida.

you only live once

Cierto, llegó el invierno y como que te vas pa'entro.

Sí, pasan ese tipo de cosas.

Por el momento (nos alimentamos de momentos hoy en día) todo va bien y es necesario repetir que es imposible arrepentirse. Cada vez creo más en eso de que arrepentirse es para los débiles de...¿pasado?

Como decía el ¿spam? te mueves, pero no se trata de que el origen desaparezca sino más bien de que tu territorio ahí está. No se es nómade, sin lugar donde retornar. Hoy te mueves, mañana también, pero sabes donde regresar o al menos tienes un lugar donde regresar. Bueno, el lugar no trata de un espacio físico: es un espacio.

Hace rato que no escribo algo tipo historia (story) porque si bien se me ocurren cosas, no siento el momento y las ganas de hacerlo. Tal vez alguien ya lo hace por ti y eso puede ser más sincero...como la pelea que casi tuvimos viendo a un grupo de chicas muy punk rocker. Da lo mismo, porque la historia no se pudo escribir.

Mis dedos no tienen la culpa.

anger is a gift

Enojarse es no perder la capacidad de asombro.

Me refiero a ese enojo grave, profundo, ese que no te deja pensar en nada más que lo que...te enoja. Porque los otros enojos son rabietas, esas de obsesivo u odioso. Nada grave.

Lo grave es que cada vez siento más la distancia; cada vez pienso más en no seguir por acá. La verdad, es que reafirma el deseo que tenemos y estos pequeños garbanzos en el suelo confirman que es la mejor decisión. El país se aleja.

La foto es parte de lo que se ve frente al escritorio de la casa. Imposible perder el rumbo.

insensatez

Desaparece el lado derecho.
Lentamente desaparece el lado derecho.
A modo de protesta, supongo.

¿Te gusta Blood Red Shoes?
Me agradan los chicos.

Entre examenes descubro lo importante del tránsito de un lugar a otro.
Es toda una técnica, es todo un momento.
Te puedes perder como puedes perder tiempo.
Esto último es grave, porque como dice el gran clisè "no puedes recuperar el tiempo perdido".
Entonces de lo que trata es que te mueves en el tiempo; el tiempo no es un tipo de capital, porque por más que trates de venderlo, este pasará inevitablemente. No puedes retenerlo, guardarlo, almacenarlo. Sigue sus propias reglas, sigue su propio...tiempo.

Reflexiones insensataz en una sala de espera.

irascibilidad

Recuerdo que alguna vez hablamos sobre la tolerancia (fue en ese bar, ese donde jugabamos a adivinar la música) y alguien citaba a ese señor que ambos conocemos y que no hemos leido pero que decía algo sobre "la medida del verdadero amor es: puedes insultar al otro".

Pero claro, es bonito hablar de la tolerancia, como también es bonito (para ti) insultar al otro...porque de alguna manera le demuestras tu amor. Pero yo no te puedo insultar porque te enojas y me insultas de verdad. Bueno, tal vez sea un problema epistemológico.

En ese bar descubrí que la base de !!! se parecía demasiado a un grupo de los ochenta que ya no recuerdo. Como lo que sucedió en otro bar, donde yo pensaba que entre los dos daríamos cuenta de todos vinilos que adornaban las paredes...fallamos en tres, y la intolerancia al fracaso nos hizo beber hasta que nos pidieran que por favor nos fueramos, que la cantidad que habíamos tomado no lo tomaba ni siquiera una cuadrilla de jornales. Entendemos, pero no exageres, le dijimos y a caminar buscando un café.

Ayer pensaba en si toleraba o no (la tolerancia en acción) a un señor que me contaba la desgracia de su vida: el pan ya no es el mismo de antes. ¡Pero de eso no se trata la tolerancia! Bueno, tolerancia a la diversidad del gusto...o al disgusto por el mal gusto de otros.

Me enredo.

irrupción cutánea

Extraño ataque a estas alturas, porque pese a la convivencia entre salvajes insectos de bosque, nada sucedió. De regreso a la capital y al concreto ocurre esto.

La marca es del parásito conocido como pulga (¿canino o felino?), que aprovecho su oportunidad y eligió el mejor lugar para comer.

Un buen parásito siempre sabe como vivir del otro sin que éste se de cuenta.

De regreso al trabajo.

debería...

...escribir algo por acá y poner alguna de los fotos que tomé mientras hacía lo que no me deja escribir acá.

los bebés tiran las cosas al suelo

Es lo que me dice, indignada, cada vez que camina por Santiago.

Y todas las mañanas, en nuestro trayecto a nuestros respectivos lugares de trabajo, le digo que tiene la razón y que de verdad eso está muy mal.

Ella siempre responde con un "que feo".

por ejemplo

Nunca he leido con devoción a Neruda y no me interesa.

No podría decir que Nicanor Parra es lo más, pero si podría decir que me gusta algo de Hahn (en especial ese titulado A mi Bella Enemiga...alguna vez resultó) y que Bertoni tiene la simpleza que se agradece.

Traté con De Rokha. Traté y traté y traté y traté y...

Lihn. La pieza oscura y algunos poemas sueltos.

Y se acabó.

Así se ostenta la falta de lectura (y eso que la poesía es cortitacortitacortita).

...lectura famélica.

my only lie

Compré un libro que desarma gran parte de lo leido últimamente.

Digamos que parte importante de la biblioteca queda fuera de servicio gracias a un libro.

No deja de ser interesante.

Aunque siempre es lo mismo. Siempre está el señor que dice que aquel otro estaba equivocado.

Sí, pero no siempre se trata de que el otro estaba errado. A veces se trata de competir o del ISO.

Me compré el libro para ver como destrozaban el cadáver.

Me gusta ver sangrar mis ideas.

te entiendo

Un mandarín estaba enamorado de una cortesana. "Seré tuya, dijo ella, cuando hayas pasado cien noches esperándome sentado sobre un banco, en mi jardín, bajo mi ventana." Pero, en la nonagesimonovena noche, el mandarín se levanta, toma su banco bajo el brazo y se va.

Barthes, Roland. "Fragmentos de un discurso amoroso", página 126.

obeso y contuso

Se dice en contadas pero variadas ocasiones: mmmmmmmmm, claro, exacto, eso, estoy de acuerdo, verdad, toda la razón, entre otras.

A veces se agita la cabeza como aprobando, acompañado de un sorbo de la cerveza o del licor de moda, mirando fijamente como reflexionando. Porque ojo que todo es un como...

No se actua, porque no hay guión.

No se improvisa, porque se usan escenas ya aprendidas.

Se critica con fórmulas; se recurre a la memoria televisiva...y todo es tan lo mismo.

Y esto se escribe de la misma forma: cerveza en el escritorio, un poco de música, pensando en lo que no debes decir porque no es tu estilo. Escribes negando que sabes el último chisme de la farándula, porque tu no sabes de esas cosas. Miras tus libros y piensas...libros.

L'identité personnelle.

a veces sí entiendo

La paranoia es directamente proporcional a la tranquilidad. Puede sonar paradójico, pero la teoría indica que esta crece soterradamente y aparece por el imponderable "algún motivo".

Bueno, además pensaba en como te jode leer algunos libros. Te vuelven un idiota erudito.

Entonces estaba el señor mirando a la gente pasar. No era su puerta, tampoco los dos peldaños de la breve escalera. Todos sabiamos que el animalejo era el centro de atención, pero el señor rápidamente lo reemplazo. Digamos que era la mirada, porque convengamos que era un señor muy mirador. Vista recta, actitud segura, atravesaba todo y algunos se agachaban al pasar frente a él, como si el laser que emitía los pudiera desintegrar.

El animalejo estático nunca lo vio, excepto cuando comenzó a resbalar en su propia sangre.

Todos regresamos a nuestros caminos, pero ciertamente que la mirada del señor ya no era la de antes. Un día menos de vida y sus ojos se comenzaban a apagar.

Todos volvieron a sus trabajos.

je ne comprend pas

He visto videos de deerhoof y son lo que suena. Buen grupo. Junto con mosshart, lo que más escucho. Bueno, también algo de hamster theatre.

Ordenar tiene mucho de desorden.

Ordeno revistas viejas, aunque luego de escribir esto vuelvo a pensar y creo que toda revista una vez leida se transforma en vieja, por lo tanto, es redudante decir revistas viejas. Claro, tal vez no ha sido leida, pero el leerla o no, no influye en su condición de nueva-vieja. Es nueva cuando la ves una primera vez. Parpadeas y ya es vieja. Si la ves en otro quiosco, no es nueva, ya la viste. Es corta la vida de las revistas.

Corta es la vida de las moscas. Las odio y he desarrollado técnicas varias para deshacerme de ellas, técnicas que por supuesto no compartiré.

Las moscas son la muerte...la descomposición es la mosca. Si una mosca te toca es porque algo muerto hay en ti: una célula, una miga, un poco de jugo o café, tal vez un poco de sudor o saliva del señor que iba a tu lado en el metro.

No asesino moscas. No soy un asesino de moscas, simplemente reduzco sus posibilidades de vida. Tampoco soy yo, porque yo es él...y así (repetir cuatro veces y dar vuelta la cinta).

Y así ocurren cosas.

Mañana sigo.

A la fuerza...

...se toman la casa. Reparten flores, por allá una zanahoria, acá un cenicero.

Rompen el candado y lo cambian por uno moderno, estéticamente bello, simultáneamente duro y sutil.

Ingresan por omisión y tal vez por per-versión. Por supuesto, nadie lo impide, porque no les interesa. Ya ha ocurrido demasiadas veces y siempre termina igual. Política económica: ante situaciones símiles dejad que el tiempo haga el trabajo.

La puerta cada día es más difícil de abrir. Las cosas se acumulan detrás, al frente y alrededor. Siempre en trios, aunque la búsqueda es de a pares. Usted sabe, el resto es perversión. Entonces la puerta ya no abre y el olor es otro, tal vez insoportable, pero la costumbre es el día a día de la vida contra la muerte y detenerse en detalles...usted sabe.

Como diría otro: "la cosa es proporcional". Logran abrir el techo y se les sugiere una puerta pero sin candado. Una puerta en el techo... Salida alternativa sin mediadores.

Tal vez viven felices, individualmente hablando.

¿Por los siglos de los siglos...?

final de la escena